Seis poemas de MALCOLM LOWRY

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ORACIÓN PARA BORRACHOS

Dios da bebida a esos borrachos que se despierta al amanecer
Farfullando sobre las rodillas de Belcebú, totalmente destrozados,
Cuando una vez más espían a través de las ventanas
Acechando, el terrible puente cortado del día.
 .

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SIN COMPAÑÍA EXCEPTO EL MIEDO

Cómo empezó todo esto y por qué estoy aquí
en esta barra arqueada con la pintura marrón
descascarillada,
papegaai, mescal, hennessy, cerveza,
dos viscosas escupideras, sin compañía excepto el
miedo:
miedo a la luz, de la primavera, del lamento
de aves y autobuses volando a sitios lejanos,
y de los estudiantes yendo a las carreras,
de chicas brincando con el aire en sus rostros,
pero sin compañía, sin compañía excepto el miedo,
miedo de la fuente volando: y todas las flores
que conocen el sol son mis enemigos,
¿estas, muertas, horas?
 .

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ABRIDOR DE OJOS

Cuán semejante a un hombre, es el Hombre, que se
levanta tarde
Y contempla los platos sucios de la cena
Y contempla las botellas, vacías también,
Todo ello tragado durante el sordo “¿Cómo estás?” sin
fin de la noche anterior,
-Aunque un vaso todavía contiene un refresco
espantoso-
Cuán semejante al Hombre es este hombre y su destino,
Aún borracho y tropezando entre los árboles
amarillentos
va a desayunar ron picado, sardinas y guisantes.
 .
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TORVO ESCORPIÓN

Mi odio es como viento que me abofetea,
Ciego a la necesidad, sordo a la súplica,
Dispersando mis palabras, entrecortadas,
Como órdenes lanzadas al temporal,
Las únicas que salvarán el barco,
Perdido. Frente a él me refugio en tu taberna.
En vino recuerdo tres buenas cosas que he hecho:
Mis dos últimos chelines que una vez dí a un vagabundo,
Y que no le proporcionaron sino el caos que yo anhelaba;
La ayuda a morir que proporcioné a un escorpión herido;
Un niño que lloraba cuya miseria fue mía
Al que hice concebir esperanzas, sabiendo que no había ninguna.
¡Cuánto me felicité por mi compasión!
Sin embargo, también fui yo ese torvo escorpión
Que se envenena a sí mismo para morir bajo la piedra,
Donde ningún mensaje hay, sobre el sincero mescal.
Así sólo me salvé a mí mismo, aunque no por mucho tiempo.
Esas tres acciones contra una vida equivocada.
Qué nudos de egoísmo en toda esa abnegación-
¡No hay otra solución salvo la cruz!
 .
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POR EL PLACER DE MORIR
 .
Los tormentos del infierno son implacables, sus llamas arden fieras.
Sin embargo, los buitres, encaran el viento con mayor
belleza
que las gaviotas planeando a la fresca luz del sol,
o que abanicos en manicomios ahuyentando un
espejismo de destino
en favor de una esperanza que jamás se aventuró tan
arriba
como la decepción vital, a horcajadas sobre el vuelo
del buitre.
Si la muerte puede volar, sólo por el placer de volar,
¿Qué no podría hacer la vida por el placer de morir?
 .
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EN UNA IGLESIA MEXICANA
.
Cristo, tallado con un hacha, en la encorvada iglesia-
¿Cómo podríamos rezarte a ti, todo manchado de
sangre,
Mucho más muerto que el tallado madero?
Pero debemos rezar pues oración es toda nuestra
búsqueda
Y venimos llenos de rabia sólo a suplicarte.
Aquí se arrodillan dos criaturas que creen en el bien,
Aquí están dos enamorados, creen en Dios,
Y en ti, también, aunque los haya mutilado el toque de
la vida
Como si fuera el arte doloroso de estos hombres crueles.
-¡Oh tú! destrozado por el hombre pero muriendo por
la humanidad,
tú que hablas de paz y del fuego y la sangre
derramada,
tú, abogado defensor setenta veces siete veces;
¡Imagen!, te anhelamos torpemente, aunque viva en la
mente
Esa mente puede vivir, y la compasión no nos olvide.
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