Fragmento de “Ángeles Fósiles”, por ALAN MOORE

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Contemplad el mundo de la magia. Un puñado de órdenes ocultistas desperdigadas que, cuando no se dedican a intentar rebatir la procedencia de las demás, están o bien suspendidas criogénicamente en sus costumbres rituales, jugando eternamente a las sillas musicales demoníacas, o bien perdidas en una extensión de refritos del Más Allá estilo Dragones y Mazmorras, cartografiando un nuevo universo imposible de falsificar y por tanto completamente carente de valor, sin haber demostrado previamente ni siquiera que entienden el antiguo sino está escrito con runas. Transmisiones artificiosamente inquietantes de entidades aquejadas de Tourette, de monstruos glosolálicos de la Hammer. Por alguna razón, los cuencos de adivinación escacharrados reciben trailers del Sci-Fi Channel. Demasiados maestros ascendidos y, en realidad, demasiados maestros descendidos.
Más allá de esto, al otro lado de las puertas chirriantes de las ilustres sociedades, de esos templetes decorativos de cincuenta años de antigüedad pero ya en ruinas, que empezaron a construirse con los planos del palacio celestial pero que terminan todos siendo el Motel Bates, fuera de todo esto se despliegan los desharrapados. Los perroflautas de Pan. El bramido incoherente de nuestra hinchada hermética, los proletarios pro-lémures, los aspirantes a wiccanos y el Templo de los Cuarentones Psíquicos, haciendo cola junto con los prepúberes para entrar en la franquicia de turno del País de las hadas, el reino de los irredimiblemente hobbitificados. Potterlandia.

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